烟波浩渺处，一青衫老者独坐舟头，手持钓竿，眉目舒朗，青布衣袂随风轻拂，与水色天光相映成趣，他不语，只静静凝望波心，偶有鱼汛，提竿时动作从容，如挥毫泼墨般儒雅，这方寸舟楫，是他远离尘嚣的天地；一钓一纶，藏着半生通透，钓的是江中清影，亦是心间明月，儒雅风骨随烟波荡开，尽是岁月沉淀的从容与淡泊。
晨雾未散时，江面已浮起一层薄纱似的青烟，将远处的山峦晕染成淡墨色的剪影，石矶上，一个身影静坐如磐——青衫半旧，袖口微卷，露出一截素净的棉布里衣；头戴一顶斗笠，笠檐压得不高，恰好能看见他微垂的眼睑，睫毛在晨光里投下细碎的影子，他手持一竿青竹钓竿，竿身油亮，似浸透了岁月的包浆；线是素白的丝线，在风中轻轻颤动，像一缕不肯散去的云，他是这江边最寻常的渔翁，却又最不寻常——因那垂钓的姿态里,藏着一股书卷也浸不透的儒雅。
他的钓竿从不急着抛向深潭，先是从随身的青布囊里取出一卷书，页角已磨得毛边，却叠得整整齐齐，晨露沾湿了纸页，他便用指尖轻轻拂去，再借着熹微的晨光，逐字逐句地读，读的是《诗经》里的“蒹葭苍苍”，是陶渊明的“采菊东篱下”，偶尔也会翻几页《论语》，读到“钓而不纲，弋不射宿”时，嘴角会浮起一丝浅笑，仿佛千百年前的圣人正与他隔江相望，书读得差不多了，日头已升高了三竿，他才慢悠悠地解开鱼线，将饵料——不过是自家蒸的糕点揉碎的碎屑——轻轻挂在钩上，手腕一抖，钓线便带着饵料，稳稳地落在离岸不远的浅水处，不疾不徐，不争不抢，像极了旧时文人写字时的运笔，起承转合,皆是章法。
岸上的孩童常围着他看，见他钓上的鱼从不大，多是半斤左右的鲫鱼或白条，他却从不拿去卖，而是解开鱼篓，将鱼儿轻轻放回江里，孩童不解，他抚着胡笑道：“鱼儿生来就该在江水里游，捉来吃了，岂不是断了它的生路？就像咱们读书人，心里该有片‘江’，容得下万物，也容得下自己。”这话孩童听不懂，却觉得他说得极好，连风都停了,只敢轻轻吹动他的青衫衣角。
偶尔有文人墨客乘舟路过，见他独坐矶上，便靠了岸，与他攀谈，他谈天时声音不高，却字字清晰，从“江上之清风”聊到“山间之明月”，从“一蓑烟雨任平生”聊到“小舟从此逝，江海寄余生”，有人见他石矶边散落着几片残破的宣纸，拾起一看，上面是他用炭笔写的诗句：“不慕金鳞跃玉盘，独守寒江一竿闲，心随流水共清远，身与白云共往还。”笔迹不算俊逸，却透着一股拙气，像老树的根，扎在土里，也扎在人心底，文人赞叹，他却只摆摆手：“不过是闲来无事，写着玩罢了，比不得先生们的锦绣文章。”
日头到中天时，他会收了竿，鱼篓里依旧空空，他却也不恼，将钓竿细细擦干净，收入青布囊，再卷起书，沿着江边的石子路慢慢走，夕阳把他的影子拉得很长，青衫的衣摆在风中飘荡，像一面不张扬的旗，走过村口的老槐树，有妇人喊他“老先生”，他笑着点头，从怀里掏出几颗糖，递给树下玩闹的孩童，糖纸在阳光下闪着光,像他眼里藏着的温柔。
有人说他本是读书人，科举落第后便隐居于此；也有人说他是官场失意，看透了世情才来江边垂钓，他从不辩解，只每日清晨来，傍晚归，过着“烟波钓趣”的日子，他的儒雅，不在衣冠，不在言辞，而在那份“闲”里的坚守——守的是江水的清，鱼儿的生，更是自己心里的那方天地，不是避世的消极，而是入世的超脱；不是故作清高,而是历经沧桑后的通透。
暮色四合时，江面起了薄雾，他的身影渐渐隐入烟波，像一首未写完的诗，留下一缕淡淡的墨香，风掠过江面，带着鱼腥，也带着书卷气，让人想起那句“古今多少事，都付笑谈中”，或许，真正的儒雅从不是端坐书斋的刻板，而是在柴米油盐的琐碎里，在风霜雨雪的磨砺中，依然能守着一颗清心，如这江边的渔翁，一竿一线，钓的不是鱼，是岁月里的静好,是人心底的从容。
