十遍“小儿垂钓”，在反复的吟诵与回味里，仿佛一次次抛下记忆的钓线，那垂钓的稚子，专注的侧影，便钩回了童年的池塘——水面浮着云影，岸边草叶沾露，鱼竿轻颤间，晃动着无虑的光阴，重复不是单调，是让时光倒流，让池塘里的童真、等待的欢喜，以及那份简单纯粹的快乐，随着每一次垂钓，重新清晰起来，在心底漾开温暖的涟漪。
《十遍〈小儿垂钓〉：在重复里，钓回童年的那片池塘》
“给我背十遍《小儿垂钓》。”
这句话像颗石子,轻轻投入记忆的池塘，漾开的涟漪里，总浮着我七八岁的影子，那时我攥着语文课本，站在教室后排，窗外的梧桐叶在风里晃，晃得阳光也碎成了金箔——老师说我上课走神，罚我把刚学的古诗抄十遍、背十遍，我盯着课本上“蓬头稚子”“莓苔草映”几个字，它们像长了脚的小兽，在纸页上乱爬，怎么也钻不进脑子里。
第一遍背,磕磕绊绊。“蓬头稚子学垂纶……侧坐莓苔草……草映身？”老师皱着眉，手里的教鞭“啪”地敲在讲台上：“是‘草映身’，不是‘草映身’！”我吓得一哆嗦，舌头像打了结，后半句卡在喉咙里，脸烧得像窗外的夕阳，连梧桐叶的影子都晃成了红彤彤的火苗。
第二遍,第三遍……我开始机械地重复，教室里只有风扇的嗡嗡声，卷着粉笔灰的味道，和同学们翻书时纸张摩擦的沙沙声，我盯着“稚子”“垂纶”几个字，它们突然变成了一群搬家的蚂蚁，排着队却总走错方向，背到“路人借问遥招手”时，我偷偷抬眼瞄窗外——操场边的花坛里，果然有蚂蚁排着队搬饼干屑，它们是不是也背什么“口令”？我忍不住笑出声，又被老师瞪了一眼，赶紧把头埋回课本。
第五遍时,我累了，趴在课桌上，下巴压着课本的插图，画里是个扎着歪辫子的小孩，坐在绿油油的草地上，手里举着根小竹竿，身边是几朵蓝紫色的小花，像不小心打翻的颜料，我突然觉得，那个小孩有点可怜，为什么要“怕得鱼惊不应人”呢？鱼儿真的那么容易受惊吗？我伸出手指，轻轻碰了碰画上的草叶，仿佛能摸到湿漉漉的凉意。
第七遍,窗外的阳光斜斜地照进来，正好落在“莓苔草映身”这句上，我突然想起暑假去外婆家的情景：村口的小池塘边，我蹲在草丛里看表哥钓鱼，草叶上沾着露水，坐久了，裤子都湿了，冰凉地贴在腿上，就像诗里说的“侧坐莓苔”，那时也有路人路过，问表哥“鱼多不多”，表哥也是摆摆手，指了指水面，小声说“嘘——鱼在吃饵”，原来诗里的小孩，和我见过的表哥，是一模一样的呀！
第八遍,我背得顺了些。“蓬头稚子学垂纶，侧坐莓苔草映身，路人借问遥招手，怕得鱼惊不应人。”声音从蚊子哼，慢慢变得清晰，像小溪流过石头，老师没再说话，只是站在讲台前，手里翻着教案，偶尔抬头看我一眼，她的眼神里，好像少了点严厉，多了点……像外婆看我玩泥巴时的温柔？
第九遍,我闭上了眼睛，脑海里不再是课本上的文字，而是外婆家的小池塘：水面泛着细碎的光，草丛里有蟋蟀在叫，“瞿瞿瞿”，像在给谁伴奏，那个“蓬头稚子”不是我，也不是表哥，是一个模糊又清晰的形象——他专注地盯着水面，手里的小竹竿像一根魔法棒，钓着风，钓着云，钓着一片安静的童年，风轻轻吹过，带着青草和水的味道，我好像也闻到了。
第十遍,我睁开眼，声音不大，却很稳，像一粒石子稳稳落入池塘，背到最后一句“怕得鱼惊不应人”时，教室里突然安静下来，风扇的声音好像停了，窗外的梧桐叶也不晃了，连老师的教鞭都忘了敲，我看见老师轻轻点了点头，嘴角弯了一下，像月牙儿挂在了脸上。
后来,我背会了《小儿垂钓》，也背会了好多其他的诗，但只有这首，背了十遍，却像在心里钓了十年的鱼，那十遍重复，不是惩罚，是把一首诗从课本里捞出来，按进了童年的池塘里，让它生根发芽。
现在偶尔路过池塘,看到有人钓鱼，还是会想起那个“蓬头稚子”，想起他侧坐草丛的样子，草叶沾在裤腿上；想起他遥招手的认真，手指都绷得直直的；想起那句“怕得鱼惊”——后来才懂，怕的不是鱼惊，是怕惊扰了那份专注，那份专注，是童年才有的本事：把整个世界缩成一方池塘，把一片云、一阵风、一只蜻蜓，都当成钓竿上的鱼。
原来有些事,真的要重复十遍，才能懂，就像《小儿垂钓》，背十遍，才懂那首诗不是文字，是池塘边的风，是草叶上的露，是藏在“十遍”里的，钓不走的童年，那片池塘，一直都在我心里，漾着圈圈涟漪，晃着梧桐树的影子，和那个专注钓鱼的小孩。
